La condena

Insólito. Me quede callado, cómplice con el silencio de mí alrededor. Lo peor, todo esto me pertenecía. ¿Cómo desligarse de este mundo después de esto, hay una forma de relegarse a un lado, de sentirse desarraigado, de rebelarse? Es que ni yo ni ningún otro podemos reaccionar aún.
Hace unas semanas antes nadie podría haber predicho esto. Las banderas y los gritos hacían temblar las calles de subversión. La pasión y la ira eran desbordantes, lo suficiente para que esta vez todos –hasta la fuerza militar- estuviesen inseguros de su destino. Menos nosotros, nosotros sabíamos lo que vendría. Por fin.
A esas alturas ya habíamos triunfado, no había edificio de la ciudad que no fuese tomado por los revoltosos, las organizaciones secretas alzaron su grito y finalmente éramos mas de los que siempre creímos, muchos más de los fichados por la policía, éramos más de lo que se necesitaba para no tener ni un grado de temor.
Todo sucedió lo suficientemente rápido y violento para que ni la represión desorganizada ni el estado de emergencia decretado significara un problema.
Las primeras en arder fueron las iglesias. Justo a las 6 pm. de un frío día de junio, en ocho puntos de Santiago ardían las primeras hogueras de la revolución, éramos tantos que a la hora y media no había ni una iglesia en todo Santiago que no fuera decretada cenizas, ese primer acto desencadeno el caos. Como una corrida de dominós cada una de las aprensiones de los activistas se transformo en goce, el calor incendiario en mi rostro era tan intenso y excitante, que lograba quemar cada una de las cuerdas que me ataban a la cordura.
Le siguieron otras instituciones, la Vicaría de la solidaridad fue destrozada, –gracias a la cual ganamos algo de simpatía al repartir toda esa mercancía- luego fueron las farmacias, los supermercados express, los bancos y las grandes tiendas, que a pesar de su extrema medida de cierre desesperado no pudieron salvarse. De las presas grandes la biblioteca Nacional fue la primera en caer, aunque fuimos muchos los que repudiamos la quema de varios documentos históricos, la medida se considero necesaria para expresarle a la multitud que esta vez no era un juego, y que la quema de documentos por revolucionarios intelectuales no afirmaba más que la invalidez e inmundicia de esos legados burócratas. El acto fue un éxito por lo demás, ninguna persona quedo desentendida del mensaje.
El humo, las sirenas, las explosiones y los gritos no permitían distinguir el día de la noche, poco a poco se consolidaba una anarquía en toda su extensión, solo cuando ya no quedaba más por destruir pudimos descansar un momento. No había de que preocuparse, nada podía opacar nuestro triunfo ni dominarnos. Nada. Celebramos durante horas, nos dormimos sudados y ebrios, repartidos –derramados- en los grandes hoteles y en la Moneda. Rebalsamos todos los espacios, y nuestra alegría burda se mofaba de la pulcritud que alguna vez reinó en esos lugares, basura. A la mañana siguiente aconteció lo imposible, aún no puedo, no sé como describirlo bien, me siento un loco…
Despertamos en medio de un silencio perturbador, ya no habían gritos ni de ira, ni de miedo ni de la euforia de la celebración. Fue la primera vez que sentí miedo. No escuchaba nada, no había sonido en Santiago, no había sonido alguno. Supe que eran las ocho de la mañana cuando esas, esas personas comenzaron a caminar. Parecían cadáveres roídos por la insensibilidad, caminaban con sus maletines pisoteados y sus trajes con hollín, el peinado y el maquillaje eran de incrédula perfección, y caminaban, caminaban hacia el trabajo,como si nada hubiera sucedido, lo pude ver. Pasaban frente a la moneda sin desviar la mirada en su trayecto. Evadían los escombros con agilidad, como si fueran parte de su rutina. Y no hacían ruido, caminaron impávidos sin hacer ruido. Amanda, mi compañera –mi Amanda- , ella era demasiado sensible como para ser, como todos, solo una espectadora de lo que sucedía. La vi abrir la boca en medio de la Alameda, vi sus muecas de ira, vi como intentaba gritar pero, antes de que su voz se escuchara fue mutilada y disminuida por esa turba insípida de trabajadores. Vi como mi mujer era destrozada y no pude moverme, el terror me consumió la vida. Esta vez a mí, el miedo me despojo de todo.
Una vez reducida –mi amor- a escombros, los caminantes siguieron su paso, algunos doblaban por Bandera, otros por Ahumada o San Diego. Las galerías no tardaron en abrir. Y los patios de comida, por mi vida los patios de comida…
Solo sé que aún estoy en el techo de la Moneda. Es donde nos escondemos ante la incapacidad de revelarnos, somos una metáfora, una ironía del ardid de hace unos días. Ya no quedan policías, ni sacerdotes ni autoridad alguna a quien descuartizar con nuestro odio. Nadie sabe qué hacer. Me siento flotar en la locura de lo imperecedero. Finalmente no eran ellos, los opresores. No hay como no ser parte de esto, ni siquiera podemos reconstituir el odio, y es muy temprano para la locura, es insólito…
Son las seis de la tarde y los cadavéricos ya van de vuelta a no sé donde se cobijan. No, tampoco se miran entre ellos. Aun no hay sonido. Ni el tecleo de esta vieja máquina de escribir lo escucho.