La heterotopía del desheredado

Cuerpos inmóviles caen del cielo mojados de despojo
Vestidos de corbata y menta de corbata y piedras en la noche
Y se revientan y se desnucan vacios de todo.

Al frente están los desvariados, los descontentos, los desbocados
Al frente están los que dan frente
con la frente tensa, entreceja firme, entrepierna excitada,
Las venas ardientes de odio de libertad de vida vibrante
Sonríen ansiosos, impacientes los desvergonzados
Son bombas, son bombas, son bombas frente al hombre estéril
Son bombas frente al hambre cobarde.

Cuerpos inmóviles caen de cabeza en el cemento húmedo y crudo
Amargados de menta, de corbatas y de piedras
Desudados caen los pobres cuerpos
Y al frente atentos al choque atentos
Los destruidos, los desheredados, los despojados
En la penumbra de esa misma lluvia de mierda esperan
El momento para moler. El momento para moler.

Ni por la palabra, ni por la fuerza...

cambiaremos mil gestos de disimulo
por uno que nos cueste la vida.

Me dijo que nunca terminaría

Me dijo que nunca
nunca, terminaría de conocerle.

lo he pensado durante horas verdad...

porque de lo que tiene
pienso, finito.

Sabe que podría esculpirle en mármol blanco
sólo con deslizar mis dedos
por los recuerdos que le ligan.
Sabe que podría sin conflicto ni duda
darle textura de terciopelo
a esos rincones que conocemos.

esos rincones...
no podría sacarle de ahí
ni con mil litros de olvido.

No le di respuesta veras
que razón le sobra.
Me quede mejor, en silencio y sonriendo. pienso, infinito...

que podré sin puntos descubrir su espacio intacto
y podré por siempre, con inquieta manía, deslizarme por lo que es.

Creatividad post verba, ipso facto.

Mi amor
Quiero que nos besemos apasionadamente,
que nos consumamos una y otra vez una
y otra vez
Hasta fundirnos el uno al otro
y dejar de ser el uno para el otro

Sin ser el otro en el uno
Ser el otro

Tal como lo han dicho
millones de poetas una y otra vez una
y otra vez
Pero con la carnal diferencia
que ninguno de ellos
Te ha besado a ti.

In vocación

Llámala musa a ella, que juega entre la espiga
Y borra la imagen lozana bajo el sol, y el viento prudente
Y tíñela un poco de gris
Con hedor a gasolina
Que no te espante el desgaste de sus partes y su cara

Que de esa poesía me valgo yo
Cuando te hablo de mis barrios
Y no de praderas

Fluye al son de la humillada musa y siente
Entre el gris altivo
Y los rascacielos
Que las bocinas son dulces
Y son dulces tus sollozos
Y dulces son mis reclamos
Frente al alarido infértil de la musa que se pudre

Porque cuando me encanto con sus alas
Vi por pluma arcabuces con balas inagotables
Y dijo que bautizara todo el mundo a mi antojo
La seguí
Sin darme cuenta
Que el leproso terreno baldío
Esta entre mis manos y mi lengua.

Desvirgo

Para comenzar quiero decirle lo poco que me gusta su vestido. Señora, usted no parece más que un parasito convencido de las convenciones sociales. Y no la culpo, escuche.
Siempre me ha dejado estupefacta que su voz no se oiga, y nunca se le moviese ni un pelo ante la discordia. Lo acepto, algunos exageramos en los insultos. Que dulces son los insultos señora. Pero usted no los conoce, no.
Perdón.
Quisiera explicarle, dos puntos, señora; que las cosas no son como la manga las pinta. Un temblor indefinible en las venas sulfura la sangre espesa que me corre. Hasta una frazada ha sentido más calor que usted.
El odio que siento no me amarga, la verdad, acá la frígida no soy yo. Me arde cada vertebra y músculo del cuerpo con un vivido ardid . Y no es que me jacte de mi voluntad, solo me parece un poco que usted no entiende lo que hablo. Si inventara la desgracia más macabra del mundo para su suerte, le aseguro que encontraría consuelo hasta en una esponja con tal de convertir la humillación en un rasgo valeroso. Que yo no le palpo las cuentas a nadie. La diferencia está en que yo cortejo a la vida, y jodo con ella. Un acto de suprema delicia…
Al parecer voy muy rápido. No se espante.
Para seguir, usted no se desteta aún del mundo ¿verdad? Besa y lame su semen como agua vendita; no se espante doña escuche. El tema es que usted, no luce como conviene lucir a una mujer. Del frenesí cremoso y la euforia sensual usted no ha probado nada. Sin luz y por debajo del rostro carajo. Vamos a comenzar de a poco. Cielos como me amarga su vestido mujer, quíteselo ya sino quiere que despotrique como puta, ¿un cigarrillo?
No espere una lección de esto, no me interesa remecer su grandisisima moral. Siempre me ha gustado ser del vulgo sabe, el exceso y los olores nauseabundos, el sudor y el grito de desmadre del sexo mas terco… Pero no se desmorone, le confesaré algo. Al parecer no somos tan distintas ¿sabe? Me despoje de los suspiros que me embaucaban la vida porque ya no podía con ellos. Ellos ganaron lo sabe bien. Aspire su rabia y me hice adicta a la narcótica risa de los necios. Hoy soy su lacra señora, pero más amiga que cualquiera de las putas que alagan su vestido. Partamos hoy las dos con una copa de vino ambiguo, y conversemos con el aliento y hedor a melancolía que nos unirá, tan pronto como rompa el muro. No lo lamente señora, comencemos…

Primera

La burocracia de la armonía me tiene bastante enferma,
la herencia moral me hastía, me asquea.
Embriagaste el aire en un segundo, y no importo nada.

Somos corriente, así… gira, denuncia, arrebata, revienta, desea, desata, jacta, cautiva, perturba,
jode,
jadea,
y una vez más…

Ahora suave… sencillo, sublime, en la nada…

Y seguimos con el lema a las espaldas,
con las uñas rotas de tanto urdir el ímpetu que llevamos dentro.
Nos explota el odio, nos perturba el grito
y de vez en cuando nos ataca el tedio.

Y aún así nos encanta tener hermosas flores.
Nos encanta guardar perfectos rasgos.
Y resultamos ser mismos los Don que ayer gritaron y guardaron para más tarde sus reclamos. Para después de las ocho, como debe haber sido.

Y buscamos distancia…
(Se dice) buscamos cuando ya no somos dos…
En esos momentos en que la copa de vino y la quema de aire nos gritan una vez más… que de nuevo volverá…

Y caemos en la más suave delicia,
caricia,
sabiendo,
el sentido…



Es que la putamadre se asoma y nos queda mucho de reproches.

Somos la vida misma en esos minutos,
La que no arde si no se urde
La que termina cuando no se escribe.

Segunda

Y yo te observaba a las ocho de la mañana mientras se quema mi cigarrillo,
Nada sale de tus ojos, solo las curvas de tu espalda me dan esbozos de dulzura,
Sin que lo sepas.

No sientes frio mientras duermes
Ni vacio
Ni te excitas ni te embriagas
Espíritu sin dudas ni deudas
Cuando despiertes te iras de mi
Con un beso agobiado que no dice nada
Espíritu sin juicios ni gestos
Escoger palabras para ti se me hace difícil
Al cargar tu respiro…
Escoger movimientos para ti se me hace eterno
Espíritu de vicios y vacios

Aun no pienso mucho en pensarte verás
Que las palabras salen retorcidas con síntomas que no les conviene
Que no merecen si no se vician

Cuando los vicios recorren desnudos el aire que exhalas
Y si te mueves dejamos de soñar
Para asistir a los versos que ya decidimos

De las estúpidas formas y el roce estúpido
Que bañados en colores ya no somos tan enfermos

Ya verás cuando el tiempo consuma nuestro tiempo y no te vea
Y como incomodo deseo
Te quedas
Para no volver jamás.